卷一·白水问西

所有的水都向东朝拜日出，

只有我，从《山海经》的折页里挣脱，

一路西行——一百一十七公里的倔强，

把“西流注于海”写进大地的掌纹。

他们说这是叛逆，

我说这是归途——

洞庭的浩渺同样盛得下月光，

天塘的水纹只画圆，不画起点。

白水是我流淌的骨骼，

三座山峰是我站立的魂魄。

天塘举着我的瑶池，扶苍举着我的补天石，

紫鼎举着我的草原与花火，

而白水，举着我全部的名字。

当你逆流而上，踏进满山的花火与云雾，

你会听见整座山在低语——

这里没有东西，只有归来。

卷二·天塘之镜

女娲梳妆时打翻了一面古镜，

遗落在海拔一千二百一十九米的山巅。

旱不涸，涝不溢，

盛着瑶乡的月光，盛着七千年前

白陶上一枚太阳尚未冷却的余温。

池畔石刻斑驳：“母望儿女归家乡”。

她把思念炼成永不枯竭的水，

让每一个登顶的人俯身掬起时，

都尝到自己血液里那滴被遗忘的盐。

伏羲画卦石天然相生，

纹路里藏着天地初开的密码。

我站在卦石中央，忽然读懂——

所谓命运，不过是石头与石头的对话。

山脊的风机顺着风势转动，

把古老的气流切成现代的电流。

当十万杜鹃燃遍坡岸，我一手握住西流的白水，

一手握住瑶池的倒影，

才明白：故乡，是大地不肯东流的那条河。

卷三·扶苍之石

女娲补天的时候，有一块石头没拿稳，

落在了桂阳西北的云雾里。

它不像别的山那样谦逊，

把补天的证据裸露在海拔一千三百一十四米处。

团山石高达八米，如一枚不肯落地的惊叹号，

三重塔以数十吨的重量叠成摇摇欲坠的姿态——

底部小，上部大，

像天地间一句悬而未决的反问。

石鼓不敲自鸣，每逢风雨欲来，

它用沉默击穿云层，告诉山下的人：

苍穹曾经裂过，

而石上那枚掌印，至今未凉。

女娲庙的香火从明清燃到今天，

碑文里的传说被一代代香客用膝盖磨进石阶。

山脚下的华泉圩日刚散，挑着香烛的阿婆们正往山上来，

她们不读《山海经》，但每一步都在重写山的传说。

我抱住团山石——

石头不语，内有天响。

问谁补天？

问谁补我？

卷四·紫鼎之花

紫气从东来，落在海拔一千四百一十三米的山顶，

鼎立天地，不煮丹药，煨着时辰。

春天，二十里杜鹃沿山势炸开——

红的烈，粉的柔，白与紫争抢自己的名字。

山不在乎，它让万花同时燃烧，

把自己烧成一座彩色的鼎。

女娲大草原铺展如毯，碧浪般涌向天际，

牛群点缀其间，像谁随手撒下的墨点。

我躺在草原上看云从头顶走过，

忽然明白——紫鼎山的“鼎”，

是用来煨熟春天的。

千亩茶田在坡上铺开，

紫芽采自骑田岭的晨露，

一片茶叶卷着整座山的云雾，

一杯茶里沉着三千年的月光。

风机在山脊列队，把风切成带着草木香的切片。

杜鹃燃，草甸铺，茶香漫——

它们都是鼎边溢出的碎屑。

紫鼎山什么都不说，

只是站在那里，

让所有登顶的人都成了它

正在煨熟的那粒药。

跋

天塘之水向西流，流的是不肯随波逐流的骨气；

扶苍之石向天立，立的是追问苍穹的胆魄；

紫鼎之花向云燃，燃的是活成自己的热烈。

三峰是骨架，白水是血脉，西流是魂魄。

白水仙山不是地图上的三个坐标，

是大地写给天空的三行诗——

每一行，都押着同一个韵：归。

而白水，正带着整座山的体温，

向西——向西——

把一百一十七公里的逆行，

走成一场盛大的归。